GEMINIANOS

miércoles, 30 de abril de 2014

30/4/13

como andan?,
Se que hace mucho no escribo nada. pasa que trabajo 11 horas por dias , y el cuerpo aguanta pero no tanto. es la vida de un pobre poeta.. pero le prometo en poco tiempo tendrá nueva poesía , canciones, pensamiento para disfrutar.

hoy 30/4/14, fue un buen día. entre tanta gente y lluvias cotidianas. como siempre
hay poco días en nuestra vida que son prefecto. . hoy entre 1 al 10 , 6 (pasable)
mis 11 hora diarias. con misma gente.resolviendo problema . haciendo problema.
y mezclando todo para saca un solución que me sirva.
soy encargado de un pañol ( de repuesto de camiones y elemento en stock y encargado de taller )
si con 22 años., 22 primaveras ...

pero no me quejo, por que en la vida , hay que ser agradecido por lo mucho o poco que tengamos.
y humilde siempre. me pregunto .
¿ para que te vas a agranda tanto? si a nadie le importa quien le ganaste.
ademas no te agrande tanto que no vas pasar por la puerta...,hermano,

empece hablando de mi 11 horas de trabajos. pero la disfruto. me gusta.
por que cuando la mente esta ocupada, la mente no se preocupa en preocuparte
ademas. hay buena gente como mala y regulares. como la rincón del mundo.

pero bueno algún día le hablare de mi compañero de trabajo
tenemos buena . mala y proyecto que nunca empezaron a terminar.
de todo,

bueno me despido y saludos y descansen, vuelvan pronto

domingo, 27 de abril de 2014

Luis Cernuda A un poeta muerto

Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible,
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.

Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.

La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.

Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
La muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de tu vasto imperio,
Poblándola de pájaros y hojas
Con tu gracia y tu juventud incomparables.

Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Efímeros pasar junto al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevan
Tras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su espíritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.

Igual todo prosigue,
Como entonces, tan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caído.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte,
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.

Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el acero horrible su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.

Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
Y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, en héroe,
Contempla en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.

Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde del viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.

Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un dios adolescente
Entre el verdor de las rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
Y luego le consuela a través de la muerte.

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